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A história da vida dos Homens é escrita em livros e guardada em museus e arquivos grandiosos e antigos, onde se mistura com esculturas, pinturas, bustos, artefactos e muitos outros fragmentos de memória. A história da vida de um Homem não cabe num museu e, para ser contada, tem de ser escrita em volumes vários. Cada Homem é um fragmento da multitude de artes, conhecimentos e criação. A história da música confunde-se com a história dos Homens e é escrita em pautas e guardada nos ouvidos dos Homens que a ouvem, que a escrevem e que fazem parte da história.

No momento em que, à meia-noite, do dia 20 de maio de 2002, o relógio dava doze badaladas, num campo estendido entre três lagoas, ouviam-se os festejos do nascimento. Nascia um novo dia e nascia um novo país. Nesse momento, Kofi Annan declarava a restauração da independência de Timor-Leste. A Oriente, as lágrimas daqueles que lutaram misturavam-se, nos rostos, com os sorrisos do nascimento e, todos, unidos em torno de um ideal, sorriam e choravam, olhando a bandeira que se elevava no ar.

Recordo-me, e gostaria de contar-vos, a propósito da restauração da independência, de uma breve história, com tonalidades de lenda, que me foi contada pela voz envelhecida e sábia de um lian nain. É a história de Timor-Leste e de um menino, nos seus sonhos de crocodilo, partindo em busca do disco dourado que existe no fim do mar. Encontraram-se, nas Celebes, por acaso. O menino descansava à beira de um rio que deslizava para o mar, enquanto observava as maravilhas que o seu olhar conseguia avistar. O menino pensava e sonhava, olhava o Sol que tinha acabado de nascer e pensava que aquele disco, aquele disco dourado era o seu sonho e que um dia iria alcançá-lo. Todos temos sonhos na nossa vida, pensava. Todos os temos e todos os devemos viver. Ambicionar chegar até eles e alcançá-los é um direito nosso e ninguém tem o direito de nos tirar esses sonhos, pensava o menino que, um dia, seria avô, na sua inocência de criança, guarda em si todos os sonhos do mundo como já dizia Pessoa.

Tudo começou há muitos, muitos anos atrás. Na altura de deuses e deusas, de reis e princesas fenícias, tempo em que o alfabeto era diferente e de trás para a frente. Era uma vez uma princesa que se chamava Europa e estava só, no meio do campo. Sozinha, sentada nos Urais, olhava para o seu ocidente. Pensava nos largos campos que se estendiam até ao mar. Imaginava que o mundo terminaria aí. Seria um cabo que pensava chamar-lhe finisterra quando lá chegasse um dia.

Do cimo do Monte Ramelau vemos o mundo mas o mundo não nos vê a nós.

Do cimo do Monte Ramelau olhamos o infinito que nos retribui o olhar sem que sejamos percebidos. Na montanha mais alta de Timor-Leste, imponente e impávida, do alto dos seus 2963 metros de altitude, olhamos ao redor o tudo que é a imensidão total. Olhamos, sentados, o percurso percorrido até ao cume, revemo-nos na subida. Revemos todo o nosso percurso, este e o de vida e miramos a imensidão total agora que o Sol já rompeu no horizonte.