Qual é a probabilidade de alguém nascido Farrokh Bulsara, em Zanzibar, usar bigode grande parte da vida adulta e, ainda assim, se tornar numa das maiores lendas da música sob o inacreditável nome de Freddie Mercury?
Uma nuns quantos biliões. Morreu há quase 26 anos.
Soube disso numa manhã fria, ainda mais fria do que esta, muito mais fria do que esta, enquanto me dirigia para o museu da minha cidade (cidade pequena, museu deveras acolhedor) – usava o bem mais precioso que então possuía, um walkman (ainda de cassetes, já os cd vendiam mais desde 1988) com sintonização de rádio. Desde as mortes do Marvin Gaye e do António Variações que aqueles que mais gostava insistiam em permanecer vivos. Enfim, será que gostava assim tanto do Marvin Gaye ou apenas me sentia tentado a gostar dado o trágico final do seu caminho nesta Terra demasiadas vezes – em demasiados lugares – de demasiadas formas – maldita? Foi assassinado pelo próprio pai. Bem sei que de certa forma o somos todos, mas muito poucos a tiro de caçadeira. Ou isso ou alguém anda a esconder alguma coisa.
Enfim, uma vez que não consigo deixar de falar de sonhos bons e maus que são só meus, o que de pouco importa para o caso, fico por aqui.
Imagem de thedailybeast.com
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