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Descansado, entre as folhas e as gotas de orvalho, em cima de uma árvore estranha no meio de outras tantas, o pisco que estava em cima daquele galho meio seco, dormia ainda. De peito vermelho alaranjado, quase como se o sangue viesse das bicadas que talvez tivesse dado nas laranjas das redondezas, mas talvez não fosse assim. A camisa branca estava perfeita. O casaco, esverdeado, protegia-o dos primeiros frios de Inverno que chegara há poucas semanas.

Hoje é dia de escrever sobre coisas. Não é porque não me apeteça escrever uma longa crónica sobre coisas longuíssimas, como serpentes ou fitas métricas, mas porque me apetece escrever estas coisas. Sendo alentejano, gosto de falar de coisas dizendo tudo sem dizer nada. A minha avó, quando falava de alguma coisa, falava de o coiso ou a coisa. Referia-se a tudo, sem especificar exatamente o que quer referir. Mas hoje é dia de coisas. Ora vamos lá.

A sala estava cheia de gente e de coisas. Tanta gente e tanta coisa que as luzes faziam parecer ainda mais coisas e mais gente no mesmo sítio. Era noite de leilão. Nessa noite, as coisas eram muito diferentes do habitual. Quando, naquele salão grande, onde a única presença habitual eram os enormes candeeiros pendurados do tecto e as mesas vazias. Os candeeiros nos dias em que não era dia de leilão, estavam habitualmente apagados, escondendo a sua grandiosidade.

Os rios são fronteiras naturais que nos impedem de chegar ao outro lado se não tivermos barco. Os rios são linhas que se curvam e descurvam na longitude e latitude da geografia, da terra, das coisas e do ser humano. Havia um rio que começava numa nascente e crescia, em gradação, do sul para o norte, em claro desafio das leis da física. Não era o único, mas era aquele que ficava perto da povoação de Cortes. Era um rio grande já quando se encontrava com o homem. Era um rio encorpado onde viviam peixes, plantas aquáticas e tantas outras coisas nas suas margens.