Jorge Branquinho

Observar o mundo, a multitude de formas de uma multitude de formas, é estranhamente o exercício mais simples. Tão simples que magoa ter começar assim. Como tem de começar.

Processo centrípeto em torno de um motor de explosão autodefinido como racional, como tal, necessita devolução. É quando as coisas se começam a tornar interessantes. Enfim, quase sempre, pode-se viver escondido ou usar uma máscara – e esses não importam.

Sobre o estar de fora – Um monólogo de través pós-2008, do qual, estranhamente, ainda não resultou um filme.

Alguém exclamou, a rapariga, e desse impressivo tumulto final nada se pode aproveitar. Do que foi dito antes, um pouco mais: palavras casuais, com a pretensão da melodia e contudo traídas pelo arrastar gorgolejante do nervo, como se em metal rasante: "Não! Recontro! Fome! Eu! Todos! Nunca! Pois então."

Certo dia, em meses, há não mais de três e não menos de dois – digamos três, conheci um tipo numa ode aberta ao cinematógrafo que, do nada, me disse algo como isto num dos muitos, demasiados, intervalos: ‘Para ouvir harpa era capaz de atravessar três mundos!’

Responder ao desafio lançado na obscuridade da noite fria, interminável de neblina. A noite ininterrupta que foi o Inverno mágico de 2013. O desafio, circular, de conteúdo apenas ligeiramente oscilante. A voz, como sempre, rouca. Tinha feito a pergunta. O amigo de longa data que restava...de mãos nos bolsos, encostado à penúltima arcada.